Emily Swindale

P U L B O R O U H    C O T T A G E

                                                                                          Rob Effaran

Pulborough Cottage,

West Sussex.

Dernier dimanche de juillet.

A son arrivée,

elle pensait qu'il ne s'agirait que d'un jeu...

Un jeu, certes plaisant,

plutôt anodin, un jeu comme un autre,

presque un enfantillage,

un jeu pour l'été...

Delicious, delightful, delicate,

nice, lovely...

Et puis,

au coeur de la deuxième nuit,

une nuit sans lune,

juste les engoulevents dans les tilleuls du parc,

elle a soudain réalisé,

bien malgré elle et contre toute attente,

qui s'agissait de bien autre chose...

D'une vague souterraine,

insensée, inattendue, imprévisible...

Une vague très profonde

qui, imperceptiblement,

faisait vaciller totalement ses repères les plus secrets,

ses croyances les plus intimes,

ses certitudes les plus établies...

Mais également,

elle allait bientôt s'en rendre compte,

c'était une vague qui bousculerait jusqu'à ses raisons de vivre,

ses manières d'être, ses façons d'exister...

C'était un peu, à cet instant,

comme une révélation intime,

une seconde naissance,

un nouveau monde à explorer,

une promesse nouvelle, peut-être...

Comme un signe du ciel,

une bénédiction...

Terra incognita...

Le soleil allait maintenant se lever

très doucement sur Pulborough Cottage...

Ce sera bientôt l'heure du thé,

la si douce odeur matinale des toasts tout chauds,

le petit pot de confiture Lemon curd de Lady Lisbeth,

sur la belle nappe blanche brodée d'Aylesbury...

C'était certain, maintenant,

rien désormais ne serait plus comme avant...

Emily Swindale

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