M A R C E L

E T

S O N    A R R O S O I R

                                                                               Image Ricardo Arezzo

Qu'elle était verte, ma vallée !

Village perdu

au creux d'un riant vallon

à quelques encablures de Cabourg.

Vieux jardin de curé,

chic et cossu.

Petit trou normand,

jazz sous les pommiers.

Parfum suranné du XIXème

planant bien à l'ouest du XVIème.

C'était de notoriété publique,

       Oriane de Guermantes n'aimait pas aller au bal.

                     Un peu peur peut-être 

                                 de faire encore tapisserie à Bayeux...

Non,

ce dimanche après-midi

d'une jolie fin d'été,

elle préférait

faire silencieusement  des sudokus,

nonchalamment installée dans la balancelle blanche,

bien à l'ombre

des jeunes filles en fleurs...

Tout à côté,

amoureusement,

Marcel finissait d'arroser

son dernier carré de madeleines.

On voyait qu'il y prenait du plaisir...

Ce n'était pas la canicule,

mais ces derniers temps,

les jours avaient été bien chauds.

Il savait que ce n'était pas du temps perdu...

Alors,

d'un geste presque précieux,

il reposa l'arrosoir sur la margelle.

Léger tintement d'aluminium.

Un son métallique

comme on n'en entend plus,

très distingué,

presque aristocratique.

Petites gouttes brillantes

sur la pierre grise...

Cadeau du soir.

Oriane,

ce jour-là,

avait le décolleté généreux,

le teint de pêche,

la cuisse de Jupiter

et le genou de Claire...

Marcel s'approcha d'elle délicatement 

par derrière...

Imperceptible frémissement de la balancelle...

Il se pencha doucement sur sa nuque,

ferma les yeux

presque religieusement,

respira lentement l'odeur de sa peau,

oh... sa peau...

Il finit par l'embrasser

très pudiquement dans le cou

et il lui murmura :

         " Duchesse adorée,

                 vous y croyez, vous,

                       au retour de Loop ?

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